Il s'agit de Barry Horne, cet anglais chef de commandos anti-vivisection, qui prenait des risques incroyables pour délivrer les animaux de laboratoire, poussé à bout, allant jusqu'à envoyer lettres piégées à certains expérimentateurs du Royaume-Uni afin de faire enfin comprendre aux uns et aux autres que la souffrance de l'expérimentation avait des limites et que ce procédé sadique n'était qu'une solution aléatoire et même dangereuse pour la survie de l'humanité. Emprisonné comme extrémiste pour une peine de 20 ans, oublié de tous, impuissant et désespéré dans sa cellule, il s'est laissé mourir de faim. Il avait 42 ans. Le second est Jacques Mayol, cet extraordinaire « homme dauphin » qui fut le premier et le seul pendant des années à pratiquer des descentes en apnée à plus de 100 mètres de profondeur, à se fondre au milieu des dauphins, à faire partie de leurs sociétés, à aller jusqu'à leur porter des sapins décorés pour Noël, à s'intégrer totalement à leur univers, essayant de les protéger, de les faire aimer et connaitre, vivant sous l'eau, fuyant de plus en plus la société des hommes et leur folie. Il s'est donné la mort par pendaison juste avant Noël, dans sa demeure de l'ile d'Elbe. Il avait 74 ans, était superbe mais ne supportait plus l'insupportable. Ils méritent qu'on se souvienne d'eux, c'est pourquoi je tiens à leur rendre l'hommage que ma Fondation et nous tous leur devons.
Dans un registre tout aussi désespérant, nous venons de subir une fois de plus le rituel insupportable de l'Aïd-el-Kébir, cette « fête » sanglante, tolérée avec de plus en plus d'allégeance par nos gouvernants jusqu'à devenir quasiment traditionnelle malgré les exactions illégales des sites dérogatoires mis à disposition un peu partout en France pour faciliter l'égorgement des moutons par les musulmans. Sacrifice douloureux pratiqué sur des animaux en pleine conscience mettant parfois plusieurs minutes à se vider de leur sang, gorge ouverte jusqu'à la colonne vertébrale, tentant jusqu'au dernier souffle d'échapper à cette exécution, dans une ambiance de joie et de rigolade. Ils furent plus de 100 000 à être égorgés le 22 février dernier sur le territoire de France, chaque chef de famille musulman se devant d'égorger son mouton. Ce jour là, comme les années précédentes, fut un jour de deuil pour moi. Un jour d'horreur, un jour de désespoir, un jour que je considère comme le plus triste de l'année, un jour d'impuissance totale.
Mars nous apporte aussi le massacre des bébés phoques sur les banquises canadiennes, exterminés brutalement et de manière abjecte à coups de massue. Après le passage des tueurs, la neige est rouge du sang des bêtes, la blancheur immaculée de ces banquises glacées se transforme en un univers de mort, en un abattoir polaire et surréaliste. Voilà 25 ans, jour pour jour, que j'allai là-bas. Ce fut mon premier combat. Combat de rage et de larmes. J'avais 42 ans ! Après une amère et épuisante victoire qui ne dura que 10 ans, le massacre reprit de plus belle, il fallait rattraper le temps perdu ! Cette année un quota de plus de 300 000 phoques a été abattu par les Canadiens, les Norvégiens et les Russes.
